NOBODY IS PERFECT BUT MY BODY IS PERFECT :
“Allongez vous et reprenez du début”
Au début était le verbe… non non plutôt « il était une fois », c’est bien comme cela que l’on doit commencer les histoires. La mienne est plutôt banal, dans le sens qu’il ne m’est rien arrivé de très palpitant. Je suis né par une chaude journée d’été, enfin c’est ce qu’on m’a dit dans une petite bourgade bavaroise. Fruit d’un amour adultérin, enfin ça aussi c’est banal. Mon père était un tout jeune député issu d’une noble famille de Bavière et ma mère une « pauvre » petite institutrice de village qui n’avait pas été plus loin que Francfort.
Mon père était venu rejoindre sa famille en Bavière pour passer des congés d’été bien mêrités. Ayant vite fait le tour des jeunes filles de bonne famille, il s’est très vite rabattu sur la frêle institutrice qui servait alors de répétitrice à ses petits cousins. Quelques mots et caresses enjôleurs plus tard et voilà que j’étais conçu.
Bien sûr, l’été se termina bien vite. Mon père repartit pour Berlin sans un autre regard pour ma mère qui quelques semaines plus tard découvrit qu’elle était en ceinte. Pas la peine de vous faire un tableau, pour le jeune député montant et sa famille, il n’était pas question qu’une petite gourde mal dégrossie et un gosse viennent entraver une sublime carrière politique. On étouffa l’affaire, on essaya de faire avorter ma mère mais la libération sexuelle étant passée par là, les femmes avaient un peu plus d’emprise sur leur vie et ma mère refusa. On la fit donc partir lui faisant promettre de ne rien dire en échange d’une maigre pension.
L’exil se fut et wilkomen to England. Là, ma mere a decidé de tout reprendre à zero. En même temps, ce n’était pas avec la maigre pension qu’on lui envoyait qu’elle pouvait faire grand chose mise à part s’occuper de son gosse. Le jour de ma naissance, elle accoucha dans un hôpital de la banlieue de Londres, toute seule. Elle m’a nommé Horatio en mémoire de mon grand-père qui se nommait ainsi, le W. est en fait William en hommage au plus grand poète anglais et Stein est le nom de jeune fille de ma mère.
Les premiers temps ont été des plus difficiles. Elle a du jonglé entre moi, ses études à la fac de psycho et son métier d’appoint pour arrondir les fins de mois.
Mes premiers souvenirs cohérents remontent à mes trois ans, je suis seul dans l’appartement, ma mère rentre tard et elle se couche immédiatement toute habillée. C’est une vieille dame de l’immeuble qui me garde la journée, la crèche étant trop chère. Dans ces temps là, j’étais une petite chose timide en manque d’amour. Les adultes ne faisaient pas attention à moi.
Ensuite ma mère a rencontré ce metteur en scène, qui a été charmé par son accent charmant et sa douce figure de petite sainte nitouche. Là, notre vie à tous les deux à basculer, nous sommes allés habiter dans les beaux quartiers, je suis entré dans une école huppée, ma maman s’est mariée. Beau père numéro un a vraiment été le meilleur. Loin de me rejeter, il est le premier à s’être intéressé à moi, à m’avoir ouvert l’esprit, à m’avoir initié à la lecture. Il vivait dans son monde mais il voulait me le faire partager et rien que pour cela je l’adorais. Avec lui j’ai découvert le théâtre, les pièces de Shakespeare, le monde du spectacle et l’hypocrisie ambiante. Ce fut un choc, une rencontre frontale.
Malheureusement, ma mère se lassa vite de cet homme qui s’intéressait plus à son métier qu’à elle. J’avais 12 ans lors de son premier divorce. J’ai appris bien plus tard que Beau père numéro 2 avait été l’amant de ma mère bien avant son divorce. Le numéro 2, n’a pas fait grand cas de moi. Il m’a d’ailleurs envoyé en pension avec la bénédiction de ma mère. Je ne peux pas vraiment dire que cette dernière soit totalement responsable de ce que je suis aujourd’hui, elle n’était pas prête à être mère et la solitude ne lui a pas réussi, elle s’est laissée captée par les plaisirs faciles et la paresse. La jeune fille fraîche du petit bourg allemand s’est métamorphosé avec l’aide des tracas et des désillusions en une femme faible et peu maternelle dont seul le joli visage lui permettait d’entrer dans certains cercles mondains de Londres.
En pension, je me fis mon seul véritable ami. Un solitaire comme moi. Son père était diplomate et l’avait enfermé dans un pensionnat anglais plutôt que de l’emmener avec lui parcourir le monde. James lui en voulait beaucoup, moi je me contentais de hausser les épaules. A l’école nous étions les « forts en thème », ceux que tout le monde déteste, même les professeurs. Seul M. Jenkins le prof d’histoire m’avait à la bonne. C’est lui qui m’a donné l’envie de devenir historien. J’ai toujours aimé le passé, pas le miens mais celui des autres, de l’humanité et puis j’ai cette soif du détail.
J’ai passé 6 ans en pension, de 12 à 18 ans avant d’entrer à Eton et d’accéder à l’indépendance. Pendant ce temps là, ma mère s’était encore remarié et cette fois ci avec un homme qui avait des enfants. J’ai fait la connaissance de ma demi sœur par hasard et elle m’a tout de suite plu, une fille douce et pleine de finesse qui est d’une timidité maladive mais d’une grande tendresse. Il n’en a pas été de même pour mon demi frère de deux ans mon aîné. Nos relations sont toujours houleuses. Monsieur parfait qui ne veut as avouer ses faiblesses et surtout ses penchants déviants et qui porte sa frustration sur tous ceux qui passent.
A cette époque je m’étais mis à fréquenter un cercle libertin surtout au niveau des idées mais aussi des meours. C’est James mon camarade de pension qui m’avait introduit. Là je m’abandonnais à tous les plaisirs alcool, drogue, sexe avec des filles et des garçons peu importait, nous ne recherchions qu’une chose notre plaisir.
Mon monde s’écroula, lorsque j’ai retrouvé James le crâne défoncé, il s’était suicidé. L’objet de ses désirs n’ayant pas voulu de lui. Ce fut une déchirure pour moi, la moitié de mon âme s’en était allée. C’est mélancolique et amer que j’ai pris le chemin de Cambridge pour continuer des études d’histoire. Là, je trouvais le salut dans le travail, je me passionnais pour des choses insignifiantes, des périodes de l’histoire inexplorée qui ne demandait qu’à être déflorée. Je me suis littéralement jeté dans mon travail pour ne pas voir la vacuité de mon existence.
Après 7 ans d’étude, mon diplôme en poche, on m’a gentiment congédié de Cambridge et je me suis retrouvé hors de mon havre de paix en proie au désespoir ambiant. Pendant deux ans, j’ai touché le fond. Je me suis laissé aller à la dérive. Je ne vivais plus que la nuit, je fréquentais les milieux les plus glauques de Londres et puis j’ai reçu une lettre d’Allemagne qui a tout changé. Une reconnaissance tardive d’un père atteint du Sida qui à la veille de s’éteindre voulait voir son fils.
J’y suis allé, j’en suis revenu encore plus amer qu’avant mais j’étais sorti de ma torpeur de ce lent engourdissement de mes sens. J’ai repris contact avec ma mère et ma belle famille, j’ai trouvé un travail en tant qu’enseignant d’histoire, j’ai essayé d’avoir des relations. L’accalmie a été de courte durée, aujourd’hui je me sens replonger au fond du trou.
C'est grave docteur?
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